Brut.

[Reposté de mon tumblr.parce que j’adore ce texte]

Mon féminisme était d’abord dormant. Il n’avait pas de nom, il était d’abord planqué, il était refoulé, il était hésitant, présent mais camouflé, voulant se conformer aux injonctions de la société. Je voulais être appréciée, pas détestée, je voulais me fondre dans le moule, sans faire de vagues, rester dans le rôle dédiée en tant que femme noire ronde ” la meilleure amie/entremetteuse/second rôle”. Le seul bruit que l’on devait entendre de moi était une réplique destinée à faire rire, ou une phrase qui conseillait. Second rôle, toujours.

La place du second rôle. Frustrante . Epuisante. Triste. L’impression d’être constamment sur le banc de touche, en retrait, de ne pas être totalement épanouie.

Et un jour. Mon féminisme est né de la rencontre entre mes convictions, profondément ancrées, de ma soif de liberté et de ma volonté de m’assumer. De la volonté de m’aimer pleinement. Je voulais être libre de m’aimer comme j’étais, femme noire et ronde. Je voulais. avoir l’audace d’exiger au monde de m’accepter et de m’aimer comme j’étais. Je voulais avoir l’audace au monde de dire que j’étais heureuse comme j’étais, et de me battre pour pouvoir à le crier tant qu’on me niera ce droit.
Plus j’apprends à m’aimer, plus les tentatives de me rabaisser, me discriminer, de poursuivre dans un système qui veut me maintenir la tête dans l’eau pour ce que je suis, me sont insupportables.

Haha, j’ai envie de me cabrer comme un cheval sauvage qu’on veut dresser (pas d’autres images).

Mon féminisme est bouillonnant , il est intenable, il est brut, il ne transige pas avec l’égalité. Jamais. Mon féminisme est noir, il est intersectionnel.
Mon féminisme me prend au coeur, me prend au tripes, il me sert la gorge, me donne mal à la tête, me fait réfléchir encore et encore, il me confronte à mes propres fragilités, mes propres erreurs, failles et privilèges.

Mon féminisme est amour. Mon féminisme est espoir.

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